Quand j’avais cinq ans, j’ai évité la noyade de justesse. Je suis presque mort. Quand on se noie, on éprouve rapidement cet instant définitif connu par tous ceux qui ont frôlé la mort : la vision se voile, on abandonne et on s’évanouit dans les ténèbres.

     Des années plus tard, j’ai apprivoisé cette eau qui a failli me faire disparaître, au point de lui dédier un temps déraisonnable et d’aimer m’y trouver quand tout le monde la craint : dans les eaux sombres de la nuit. Pendant de longues minutes, je flottais sur le dos en fixant les ténèbres, que je défiais en écoutant mes respirations ; dans cette eau qui avait failli me tuer, je ne mourais jamais. Ni elle ni la nuit ne pouvaient m’avoir. Je me sentais vivant, plus qu’à n’importe quel autre moment de la journée. J’ai fait ça pendant des années.

     En 2015, une série de hasards singuliers m’a conduit sur un cargo de marine marchande. J’y ai vécu des parenthèses étranges, des intervalles sans repère connu, souvent inconfortables, parfois dangereuses. Sur l’océan, c’est la nuit que l’intranquillité est totale : dans le noir le plus profond, lorsque le temps est couvert et le bateau complètement éteint, la mer devient invisible et encore plus abyssale. Les marins n’aiment pas la nuit. On a l’impression d’y manquer d’air. Alors, lorsqu’une lueur indéterminée montre l’horizon, la vie revient dans le néant. à chacune de ces apparitions, je me revoyais ouvrir les yeux d’enfant, ébloui par ces secondes éclatantes, entouré par ceux qui me veillaient dans la lumière. Grisé par cette sensation, et voulant défier l’eau en grand format, j’ai enchaîné cinq voyages. En ont résulté une série de photographies et de vidéos qui embarquent le spectateur dans un voyage maritime inédit.

     Dans ce travail cathartique, j’ai trouvé ce dont j’avais besoin : je ne flotte plus la nuit pour y défier les ténèbres. Je me sens vivant du réveil au coucher.

Vincent Jendly